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Rogal Dorn: Der Kreuzritter des Imperators – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Zwei Augenpaare blickten hinauf zu den Wolken, die über Terras Himmel zogen, als wollten sie die gewaltigen Entfernungen des Sol-Systems und sogar den Schleier des Warp durchdringen. Über mehr als zwei sterbliche Lebensspannen hinweg hatten sie Tod und Zerstörung gesehen und doch würde das, was kommen sollte, alles davor in den Schatten stellen.

Er würde bald kommen. Der, den sie Kriegsherr genannt hatten. Der Verräter.

Horus.

Mit ihm kam eine Armada, die selbst die gewaltigsten Unternehmen des Großen Kreuzzugs in den Schatten stellte. Bald würden diese beiden Helden unter den Helden ihrem Primarchen in den Weltraum folgen, um die Leere gegen die Schiffe und Krieger der Verräterflotte zu verteidigen. Doch zuvor teilten die beiden Legionsbrüder einige seltene Minuten der Besinnung. Sie hatten ebenso oft voneinander getrennt wie zusammen im Feld gestanden und waren doch auf eine Weise miteinander verbunden, die keiner von ihnen erklären konnte. Sie waren lange derselben Straße gefolgt, dennoch hatte sie ihre Reise zu anderen Zielen geführt.

»Warum wir?«, fragte Fafnir Rann ins Nichts.

»Du solltest es besser wissen, als solche Fragen zu stellen«, antwortete Sigismund. »Es ist Wahnsinn, nach Wahrheiten zu suchen, die nicht existieren.«

Rann blickte seinen Gefährten an. Er öffnete zögernd den Mund. Seine Miene war umkämpftes Land in einer Schlacht zwischen Belustigung und Ungläubigkeit.

»Und das sagst ausgerechnet du …« Rann starrte ihn mit offenem Mund an, bis er den verräterischen Schimmer in den Augen seines Gefährten entdeckte. Ein seltener Moment der Heiterkeit. Er schüttelte den Kopf.

Sigismunds Frohsinn verblasste, als sich sein kühler Blick auf Rann richtete.

»Wozu die Sinnsuche?«, fragte er. »Es passt nicht zu dir, den Lauf des Lebensstroms infrage zu stellen.«

»Es geht nicht darum, wohin der Fluss uns führt, sondern welchen Lauf er bisher genommen hat.« Rann atmete tief durch. Die Luft war erfüllt von den Schwaden der Kriegsindustrie und dem Staub der Bauarbeiten. Wenn er sich anstrengte, konnte er sich beinahe an die kalte, saubere Luft von Inwits Eisstädten erinnern. »Warum stehen wir hier auf dieser Mauer, anstatt mit den anderen Legionen dort draußen zu sein?«

»Weil es der Wille des Imperators ist, natürlich«, sagte Sigismund. Er trat dichter an die Brustwehr aus Ferrobeton und blickte in die Tiefe. Ein Konvoi aus zwölf Kampfpanzern der Leman-Russ-Klasse rollte aus dem Tor und schlängelte sich mit grollenden Motoren über die Dammstraße in Richtung Osten zu den einhundert Kilometer entfernten Aufmarschplätzen. Der Smog hatte bereits begonnen, die Lackierung auf ihren Hüllen zu verdunkeln. »Nach Ullanor, als der Imperator sich zurückzog, um sich seinem Werk unter dem Palast zu widmen, erhielt Dorn das Kommando über Terra. Und hier sind wir.«

»Du verstehst immer noch nicht, worauf ich hinauswill, Bruder.« Rann schlug mit der Faust gegen eine Zinne. »Obwohl es in einer Katastrophe mündete, wussten wir damals, warum Horus zum Kriegsherrn ernannt wurde. Er war der Beste unter den Primarchen, wie es schien. Offen, von seinen Brüdern geliebt und fähig. Es muss einen Grund geben, warum der Imperator Dorn nach Terra schickte. Warum schickte er nicht Sanguinius, dem alle folgen würden? Oder Guilliman? Welcher Primarch wäre besser geeignet gewesen als der Architekt der Fünfhundert Welten, den Senat von Terra zu beraten?« Er senkte die Stimme. »Oder Perturabo, hätte der Imperator einen Kastellan gebraucht, der die Wiegenwelt verteidigt; er mag ein anderes Temperament besitzen, aber hinsichtlich seiner Fähigkeiten ist er unserem Genvater beinahe ebenbürtig.«

»Und sie werden bald ihre Kräfte messen«, knurrte Sigismund.

»Warum schickte er überhaupt einen Primarchen nach Terra, solange der Große Kreuzzug noch nicht vollendet war?« Rann achtete kaum noch auf seinen Gefährten, als sich seine Gedanken überschlugen. »Malcador war bereits Regent, warum schickte er einen Krieger? Und warum Lord Dorn?«

»Weil er ebenso wenig einen Politiker brauchte wie einen Kastellan oder einen Berater. Ich kann mir nicht vorstellen, dass der Imperator etwas von der Katastrophe ahnte, die über uns hereingebrochen ist, deshalb kann es nicht das Wissen um Belagerungen sein, weshalb seine Wahl auf unseren Genvater fiel. Hast du dich je gefragt, was die Brüder unseres Vaters getan hätten, wenn sie vom Imperator ausgewählt worden wären, den Senat, die Verwalter und Steuereintreiber zu hüten? Hätte Guilliman davon abgesehen, sich in den Ablauf einzumischen? Hätte Perturabo seine Paranoia im Zaum halten können oder hätte ihn das Gefühl, abgeschoben worden zu sein, eines Tages übermannt? Hätte sich Sanguinius damit zufriedengegeben, in einem prunkvollen Käfig zu sitzen, statt in den fernen Winkeln der Galaxis Ruhm zu erringen?«

»Ich verstehe, worauf du hinauswillst.« Rann fuhr sich mit dem Handrücken über die vernarbte Wange, während er sich erinnerte. »Nichts ist unserem Vater wichtiger als seine Pflicht gegenüber dem Imperator. Das hat er während der Konformität von Neun-Dreiundvierzig bewiesen.«

»Weil er Fulgrim die Ehre zugestand, das Bollwerk der Orks zu zerschmettern? Vielleicht, aber Dorn bewies dem Imperator bereits früher, dass er der pflichtbewussteste seiner Söhne war. Bei Thyssonsund, als Angron dem Feind in den Abgrund der Sterne folgte und wir zurückblieben, um seine Nachschublinien zu schützen.«

»Zuverlässigkeit bedeutet nicht immer, zurückzubleiben. Erinnerst du dich daran, wie Lord Dorn den ersten Angriff auf Epelliant Helos führte, noch bevor die Flotte vollständig versammelt war?« Ranns Blick richtete sich auf den Horizont, als er an die blutigen Straßenkämpfe zurückdachte. Der Feldzug hatte einen Gegenangriff des Feindes im Keim erstickt, der sich für die imperialen Streitkräfte als verheerend erwiesen hätte. »Wir haben viele Legionäre verloren. Lord Dorn kannte den Preis und handelte dennoch.«

»Rogal Dorn ist schon lange der Prätorianer des Imperators«, erklang eine Stimme aus dem schattenverhangenen Torbogen hinter ihnen. »Lange, bevor er selbst davon wusste. Der Imperator wusste es bereits nach dem Nachtkreuzzug vor einhundertfünfundsechzig Jahren.«

Seit dem Start der Spaetum-Sturmramme mochte ein Jahr oder eine Sekunde vergangen sein. Allein von den Kräften der Trägheit getragen durch die Leere zu gleiten, ungestört vom Grollen der Triebwerke, die die Sturmramme auf ihren Weg gebracht hatten, war eine stille, zeitlose Erfahrung. Die Formation bestand aus sechs Sturmfliegern, zwei Ketten zu je drei Maschinen, von denen die erste der anderen um dreißig Sekunden voraus war. Rann befand sich in einem Flieger der zweiten Kette. An Bord der Botin Terras herrschte in diesem Moment hektische Aktivität: Deflektorschildgeneratoren überlasteten, Schutztore schlossen sich, Reparaturtrupps eilten von einem Ort zum nächsten. Irgendwo voraus, einige Hundert Kilometer entfernt, entfesselte die feindliche Station ihren Zorn in verheerenden Energiestößen. Aber nicht hier. Hier herrschte lautlose Reglosigkeit.

Gehüllt in seine Rüstung und umgeben von der dicken, gepanzerten Hülle der Spaetum saß Fafnir Rann mit geschlossenen Augen in der Stille und widerstand dem Drang, einen Blick auf das Chrono seiner Helmanzeige zu werfen. Für einige Minuten gab es nichts anderes zu tun, als zu warten, und er genoss die Ruhe.

Es gab nichts zu sagen. Seine Krieger und der andere Trupp, mit denen sie die Enge des Enterfliegers teilten, wussten genau, was sie wann zu tun hatten. Als Legionäre des 45. Sturmkaders im Zehnten Kreuzzug der VII. Legion hatten sie sich schon Dutzende Male in einer solchen Situation befunden. Sogar dem gerade erst zum Sergeant beförderten Rann waren die ersten Phasen des Enterangriffs so vertraut, dass er keinen bewussten Gedanken mehr an sie verschwenden musste. Bewusste Gedanken hätten den Ablauf des Einsatzes um mehrere Sekunden verzögert.

Seine Gedanken richteten sich auf die vor ihnen liegende Aufgabe, und die Wut kehrte zurück. Ohne die Ablenkung war er wieder ganz ein Krieger des Imperators. Er öffnete die Augen.

In exakt drei Minuten würden sie Angriffsgeschwindigkeit erreichen.

Die beiden Trupps hatten im Innern der Sturmramme bereits Aufstellung genommen. Die zehn Astarteskrieger des Brechertrupps standen aufrecht in ihren Haltebügeln, zwei gestaffelte Reihen aus jeweils fünf Legionären mit Blick auf die vordere Sturmrampe. Sobald sie herabfiel, würden sie einen geschlossenen Schildwall bilden, eine mobile Schutzwehr, so sicher wie eine Festungsmauer. Die zwei zehnköpfigen Gruppen des taktischen Trupps unter Ranns Kommando saßen auf abgeschrägten Bänken, die es ihnen erlaubten, im Moment des Einschlags durch die beiden Seitenluken zu stürmen.

Als das Chrono die Zwei-Minuten-Marke erreichte, richtete Rann den Blick auf die Brecher. Sergeant Iago hob seine Energieaxt und signalisierte den Legionären, sich bereitzuhalten.

»Empfange Sensorwerte«, meldete der Pilot über das Bordvox. »Wahrscheinlichkeit für einen Durchbruch in der Zielzone bei achtundneunzig Prozent. Zugangsroute direkt voraus, Standardhöhe. Zielpunktanpassung für die erste Angriffswelle um fünfzig Punkt vertikal, um die Hangarebene zu umgehen. Keine aktualisierten Befehle erhalten.«

»Verstanden«, erwiderte Iago, der Dienstältere der beiden Truppführer und damit de facto Verbandskommandeur, bis sie Verbindung zu Lieutenant Pollux herstellten. Seine nächsten Worte richteten sich an jeden Legionär an Bord. »Wir müssen schnell aus der Einschlagszone raus, um die Entfernung wettzumachen. Angriffsmuster fünf. Spezialwaffen übernehmen die Spitze.«

Bestätigungen knisterten durch die Verbindung. Rann dachte daran, den Piloten zu kontaktieren und sich nach feindlichen Sensorkontakten zu erkundigen, besann sich jedoch eines Besseren. Hätte Dagerron etwas gewusst, hätte er es ihnen gesagt.

Die Zeit schleppte sich dahin und die Sekunden verstrichen in quälender Langsamkeit. Rann wusste, dass es sich dabei um eine Begleiterscheinung der physischen Veränderungen handelte, hervorgerufen durch die Augmentationen seines Körpers und über seine Rüstung injizierte Stimulanzien. Er erlebte alles in einem Zustand erhöhter Aufmerksamkeit, wodurch sich der Lauf der Ereignisse zu verlangsamen schien.

Die Sturmrammen waren im Schutze einer Breitseite aus Batteriefeuer und Torpedosalven abgesetzt worden und jagten auf die größte der orbitalen Abwehrstationen zu, in der Lord Dorn die feindliche Kommandozentrale vermutete. Das Ziel war größtmögliche Überraschung und bisher schien der Plan aufzugehen.

Die anderen Sternenbasen wurden in diesem Moment von den Schiffen der versammelten Legiones Astartes angegriffen und Rann wünschte, es gäbe ein Fenster, durch das er den Kampf beobachten konnte.

»Wie läuft der Krieg?«, erkundigte er sich über Vox bei Dagerron. »Gewinnen wir schon?«

Es gab eine Pause, während der Pilot einen Blick auf die schlichten Sensorsysteme seiner Konsole warf.

»Ich würde sagen, die Fortschritte übertreffen die Erwartungen«, erwiderte er. »Die Erste, ich meine die Dark Angels, haben bereits zwei Basen in Sektor vier ausgeschaltet. Sektor elf konnte durch Enterangriffe unter Führung des Tribuns gesichert werden. Die Schiffe des Phöniziers sind –«

Iago unterbrach die Verbindung.

»Voxdisziplin. Dreißig Sekunden bis Angriffsreichweite.« Die Stimme des Sergeants klang monoton, dennoch spürte Rann den unausgesprochenen Tadel darin. Iagos Gereiztheit war verständlich, würde sein Trupp in der ersten Phase des Einsatzes doch die Hauptlast der feindlichen Gegenwehr zu spüren bekommen.

Die Zeit schlich weiter.

Rann spannte sich an, dennoch stieß ihn die Wucht der unvermittelt zündenden Schubdüsen seitlich gegen seinen Haltebügel. Innerhalb von Sekunden hatte die Sturmramme ihre Treibstoffvorräte verbrannt und raste mit zusätzlichen fünfhundert Stundenkilometern ihrem Ziel entgegen, wodurch sie die verbliebene Distanz in weniger als zwanzig Sekunden zurücklegen würden.

»Zehn Sekunden bis zum Einschlag«, erklang Dagerrons Warnung aus dem Vox.

Obwohl seine Rüstung die Erschütterungen ausglich, kam es Rann vor, als würde der Flieger um ihn herum in seine Einzelteile zerfallen. Zum Klappern und Ächzen des Rumpfes gesellte sich das anschwellende Brummen der Melter im Bug, die einige Millisekunden vor dem Aufprall die Hülle der feindlichen Sternenbasis aufreißen würden.

Wenn sie versagten oder die gepanzerte Außenhaut der Station dicker war, als die Abtastungen angedeutet hatten, würde die Sturmramme in fünf Sekunden zerschellen.

»Für den Imperator!«, brüllte Rann. »Für Rogal Dorn!«

Andere riefen ihre Hingabe und Eide der Pflicht, bis die Enge des Fliegers von mechanisch verzerrten Stimmen widerhallte. Die letzten Sekunden verstrichen. Die Melter feuerten und die Sturmramme pflügte durch Schlacke und Dampf. Iagos Trupp stürmte über die Bugrampe, noch bevor diese sich ganz geöffnet hatte. Ranns Haltebügel öffnete sich und er sprang mit dem Bolter in den Händen auf. Die donnernden Schritte gepanzerter Stiefel folgten ihm.

Der Feind erwartete sie, doch es machte keinen Unterschied. Mündungsfeuer blitzte und Geschosse peitschten durch die Einschlagszone, aber die Schilde des Brechertrupps waren so undurchdringlich wie die Wände der Station. Die Legionäre des taktischen Trupps schwärmten mit Plasmakanonen und Flammenwerfern an der Spitze aus. Die Korridore hinter der Einschlagszone füllten sich mit blendend hellen Sternen und brennenden Promethiumwogen.

Auf den Flanken, verborgen hinter der Biegung eines Hauptkorridors, rückten zwei weitere Gruppen aus Legionären vor. Drei gepanzerte Stöße, die auf das Herz der Raumstation zielten. Iagos Verband legte in den ersten zehn Sekunden hundert Meter zurück und stampfte über die zerfetzten und verbrannten Leichen der Verteidiger hinweg. Rann achtete nicht auf sie, sondern blickte nach vorn, den Bolter erhoben und bereit, ein explosives Geschoss abzufeuern, sobald sich irgendwo ein Feind aus der Deckung wagte.

»Sie versuchen, uns zu umgehen«, warnte Ordera und hob sein Auspex, sodass Rann die Anzeige sehen konnte. Eine Reihe von Signalen umging ihre Position und näherte sich der Einschlagzone. Rann zählte zehn bis fünfzehn Gegner.

»Dagerron, du bekommst Gesellschaft. Spreng in fünf Sekunden die Verankerung und zieh dich zurück.«

»Verstanden.«

Iago marschierte mit seinen Brechern unerbittlich vorwärts, sicherte eine Treppe und stürmte die Stufen hinauf drei Ebenen nach oben. Eine Reihe dumpfer Explosionen und das Erlöschen der flankierenden Signale informierte sie darüber, dass die Sturmramme sich von der Station gelöst hatte. Die Umgebungsdetektoren in Ranns Rüstung warnten ihn vor dem sinkenden Atmosphärendruck, als die Luft durch den Riss in der Außenhülle strömte.

»Wir haben das Kontrollzentrum gefunden, übermittle Koordinaten«, verkündete Lieutenant Pollux. »Alle Einheiten, Kräfte zusammenziehen und im Abstand von einhundertfünfzig Metern Kordon bilden. Weitere Anweisungen abwarten.«

Sechzig Legionäre griffen das Kontrollzentrum an, während neunzig weitere Krieger der Legiones Astartes sie vor Gegenangriffen schützten. Der Feind würde sich nicht lange halten können. Seit dem Einschlag der Sturmramme war erst eine Minute vergangen und der Enterangriff war beinahe vorüber. In der Leere war der Feind mit seinen stark bewaffneten und gepanzerten Schiffen ein gefährlicher Gegner gewesen, doch im Kampf von Angesicht zu Angesicht … nicht so sehr. Es dauerte nur noch Minuten, bis die orbitalen Verteidigungsstationen überrannt waren. Nichts vermochte sich der vereinten Schlagkraft dreier Expeditionsflotten zu widersetzen, auch nicht die Orbitalabwehr des Scathian-Systems. Der Weg auf die Oberfläche des Planeten war frei und es gab nur noch eine Frage, die geklärt werden musste.

»Wer wird die Bodenoffensive befehligen?«

Es war Captain Eidolon von den Emperor’s Children, der diese Frage stellte. Ein dreidimensionales Abbild seiner wohlgeformten Gesichtszüge schwebte in der Luft. Das Bild flackerte, während die Vid-Rekorder an Bord der Stolz des Imperators den Bewegungen des Kriegers folgten, der auf dem Deck des Strategiums auf und ab schritt.

»Vier Einsatztruppen und Unterstützungsflottillen stehen für eine punktgenaue Sturmlandung in den drei großen Ballungsgebieten auf dem südlichen Kontinent bereit«, fuhr er fort. »Jede Minute, die wir verschwenden, verschafft dem Feind Gelegenheit, sich vorzubereiten.«

Als Meister der Huscarls, Rogal Dorns persönlicher Leibwache, kannte Gidoreas seinen Herrn so gut, wie es nur möglich war. Ohne sich zu rühren, beobachtete er in seiner klobigen Cataphractii-Rüstung jede Regung des Primarchen und versuchte, die Gedanken seines Genvaters zu ergründen, um ihm so gut wie möglich zu dienen.

Rogal Dorn, in seine goldene Kriegsrüstung gehüllt, ballte die Faust und umschloss sie mit der anderen Hand. Seine Finger spannten sich unmerklich in Reaktion auf Eidolons Erklärung, aber sein Gesicht blieb starr, als wäre es aus Gletschereis geschnitten. Er trug das weißblonde Haar kurz, aber nicht geschoren, und auf der linken Seite widersetzte sich eine unbändige Strähne dem Scheitel. Einige hätten ihn als attraktiv bezeichnet, auch wenn der ernste Ausdruck auf seinem Gesicht ihn distanziert und unnahbar wirken ließ. Wie eine der Bastionen, die seine Legion so rasch errichtete, war Dorns Verhalten eine Verteidigung, die nur wenige durchbrechen konnten. Der Primarch wartete eine Sekunde, bis er sicher war, dass Eidolon gesagt hatte, was er zu sagen hatte, bevor er mit einem unmerklichen Nicken das Argument zur Kenntnis nahm.

»Ein vernünftiger Vorschlag. Allerdings haben die Bataillone der Siebten bereits den Orbit über der nördlichen Angriffszone gesäubert und die Vorkehrungen für eine groß angelegte Invasion abgeschlossen. Die Landung meiner vierzigtausend Legionäre wird die Entschlossenheit des Feindes innerhalb von Minuten brechen, sodass keine Notwendigkeit für größere Gefechte und irgendwelche Risiken besteht.«

Eidolon öffnete den Mund zu einer Antwort, wurde jedoch vom dritten Teilnehmer dieser Holoberatung unterbrochen. Sein blonder Bart und das lange Haar schimmerten rötlich im Licht der Gefechtsbeleuchtung an Bord der Triumph der Vernunft. Lion El’Jonson, Primarch der Ersten, trat vor und ließ die Hand wie eine Klinge durch die Luft fahren.

»Das ist inakzeptabel!« Seine grünen Augen blitzten verärgert, aber der Moment verstrich und auf die Miene des Löwen trat ein Ausdruck ernster Dringlichkeit. »Wir haben nicht in der Leere geblutet, um jetzt in der Umlaufbahn nachzugeben. Meine Schiffe nehmen in diesem Moment Kurs auf die äquatorialen Abwehrstationen und eliminieren die Gefahr, die sie sowohl für deine Invasion als auch für die Landetruppen des Phöniziers darstellen. Meine Ritter werden zuerst die Oberfläche betreten, aber ich versichere dir, wir werden die Ehre des Sieges nicht allein beanspruchen.«

Gidoreas knirschte insgeheim mit den Zähnen und sah, wie sich sein Konterpart von den Emperor’s Children eine Erwiderung verbiss. Einem Captain, selbst wenn er die Stellung eines Adjutanten innehatte, stand es nicht zu, einem Primarchen zu widersprechen. Im eindrucksvollen Strategium der Phalanx, auf dessen Decks und Zwischendecks Legionäre und Bedienstete die Systeme des gewaltigen Schiffes überwachten und die Geleitflottillen koordinierten, hüllten komplexe Dämpfungssysteme das Kommandopodest in beinahe perfekte Stille. Um sie herum eilten Deckoffiziere wie Geister umher und trafen letzte Vorbereitungen für den finalen Bodenangriff. Gidoreas sah, dass sich alle drei Flotten auf dem Weg zu ihren jeweiligen Angriffsvektoren befanden, aber jemand musste das Kommando übernehmen und verhindern, dass sie sich gegenseitig in die Quere kamen.

Der Projektor stotterte, als ein weiteres dreidimensionales Abbild Gestalt annahm. Der Neuankömmling war von schlanker Gestalt und sein lebhafter Blick huschte vom projizierten Abbild eines Primarchen zum anderen und wieder zurück. Sein Gesicht wurde von der goldenen Schwinge des Schulterpanzers eingerahmt. Fulgrim von den Emperor’s Children begrüßte seine Brüder mit einem knappen Lächeln.

»Bitte verzeiht die Verspätung. Ich bin sicher, mein Adjutant hat sich in meinem Namen tapfer geschlagen«, sagte der Phönizier mit einem leichten Nicken. Eidolons Abbild flackerte und verschwand. »Wir stecken in einer Sackgasse, aber als der erfahrenste Legionskommandant vor Ort denke ich –«

»Ich führe bereits ebenso lange Kriege wie jeder andere meiner Brüder«, unterbrach ihn der Löwe. »Wenn du etwas an meiner Strategie auszusetzen hast, sprich es aus und verstecke dich nicht hinter einem Schleier der Überlegenheit. Aus welchem Grund sollte die Erste ihrem Namen nicht gerecht werden?«

Fulgrim wartete mit höflicher Zurückhaltung, bis der Löwe seiner Empörung Luft gemacht hatte. Als es so weit war, richtete der Phönizier den Blick demonstrativ auf Rogal Dorn.

»Ich denke, die Imperial Fists sollten den Angriff leiten«, beendete Fulgrim seinen Gedanken. »Die Phalanx ist bei Weitem das größte Schiff vor Ort, sogar noch größer als unsere Gloriana-Klassen, Lion. Ihre Ankunft und die Landung von vierzigtausend Legionären ist eine Zurschaustellung imperialer Autorität, die sich nicht ignorieren lässt. Rogal hat völlig recht mit seiner Einschätzung.«

»Indem wir den Angriff aufspalten, laufen unsere beiden Legionen Gefahr, während der Landung auf weit heftigere Gegenwehr zu stoßen«, knurrte der Löwe. »Verliert unser Angriff an Schwung, könnte sich das als verheerend für einen raschen Sieg erweisen, wenn die Einheimischen nicht so beeindruckt sind, wie du glaubst.«

Fulgrim richtete seine Aufmerksamkeit auf den Löwen und legte die verschränkten Finger in einer Geste respektvoller Nachdenklichkeit unter das Kinn.

»Es besteht ein wichtiger Unterschied zwischen Eroberung und Konformität, Bruder«, sagte Fulgrim nachsichtig. »Wir alle sind erfahrene Feldherren, aber mehr als das sind wir die Primarchen des Imperators. Als er uns mit diesem Unternehmen betraute, gab er uns den Auftrag, die Welten durch welche Mittel auch immer dem Imperium anzugliedern. Durch Krieg zerschlagene Gesellschaften müssen wiederhergestellt werden und das erfordert Ressourcen, während der Große Kreuzzug in immer fernere Winkel der Galaxis zieht.«

»Das war mein Gedanke«, sagte Dorn. »Wir müssen dem Feind die Gelegenheit geben, zu kapitulieren. Wir müssen ihn dazu ermutigen. Unsere Berichte zeigen, dass die Flotte seine größte Stärke war. Ohne sie wird sein Widerstand nur von kurzer Dauer sein. Ich habe noch nicht so viele Feldzüge geführt wie Fulgrim, und wenige sind unblutig verlaufen, aber als das neueste Mitglied unserer Bruderschaft ist deine Sicht vielleicht noch zu sehr von den Kriegen deiner Heimatwelt geprägt.«

Gidoreas verzog keine Miene, aber er hatte den Eindruck, dass die Worte seines Primarchen vielleicht wahr, aber nicht gerade diplomatisch waren. Der bestürzte Ausdruck auf Fulgrims Gesicht ließ vermuten, dass der Primarch der Emperor’s Children ähnlich dachte. Alle Augen, die der Primarchen und der Legionäre, richteten sich auf den Löwen, dessen Lippen sich verzogen und dessen Stirn sich in Falten legte. Einige Sekunden lang sagte er nichts. Er legte die Hand auf den Knauf des großen Schwertes, das an der Hüfte seiner ebenholzschwarzen Rüstung hing. Die Berührung schien den Primarchen der Ersten zu beschwichtigen und er richtete sich ein wenig auf, als die Anspannung aus seiner Haltung wich und er den Löwenumhang über seine Schulter warf.

»Vergebt mir die ungestümen Worte, Brüder«, sagte der Löwe. Sein Ton klang ein wenig steif, aber aufrichtig. »Ich wollte euch nicht beleidigen und wenn mein Eifer, den Willen des Imperators voranzutreiben, euch gekränkt haben sollte, möchte ich mich dafür entschuldigen. Ihr habt recht, ich führe eine Legion des Imperators, wie ich einst eine Ritterkompanie führte, aber sie besitzt eine weit größere Schlagkraft. Auf Caliban ließ sich ein Gegner nicht bezwingen, indem man nur die Klinge zog, aber die Galaxis ist nicht Caliban.«

»Wir sind hier, um die Menschheit zu vereinen, nicht sie zu versklaven«, sagte Fulgrim. »Einige werden sich uns nur mit der Klinge auf der Brust anschließen, aber andere werden es aus freien Stücken tun.«

»Gidoreas«, sagte Dorn. Der Captain trat vor und war bereit, seine Befehle entgegenzunehmen. »Befehl an die Flotte. Alle Schiffe sollen unverzüglich in Position gehen und den Bodenangriff einleiten.«

»Jawohl, Lord Dorn«, erwiderte der Adjutant und legte die Hand über das Faustemblem auf seinem Brustpanzer. »Die Flotte wird in fünf Minuten auf dem Weg sein.«

Als er sich umdrehte und über die Stufen hinab zur Kommunikationsstation eilte, hörte er die Worte, mit denen sich der Primarch von seinen Brüdern verabschiedete.

»Hoffen wir, der Feind erkennt seine Unterlegenheit und hegt den Wunsch, nicht nur seine Ehre, sondern auch sein Leben zu retten.«

Der Feind war hoffnungslos unterlegen, aber Sigismund musste zugeben, dass er sich nicht ohne Gegenwehr geschlagen gab. Eine tröstliche Salbe für sein Ego oder die Ehre aufrechter Krieger? Das ließ sich unmöglich sagen.

Er rückte über die seltsame Straße vor, zusammen mit einem Kriegerhaufen in schwarz abgesetzten Rüstungen inmitten einer gelbgoldenen Schar. Die anderen Trupps gehörten zu den Kompanien des 29., 32. und 45. Sturmkaders, aber er hatte ihre Reihen verlassen, während Lord Dorn mit dem Imperator und seinen Bruder-Primarchen das Sol-Konklave abgehalten hatte.

Jetzt war er ein Templer.

Es war nicht nur die Ausrüstung, die sich anders anfühlte – Boltpistole und Kettenschwert statt des üblichen Bolters –, sondern auch alles andere. Die Templer waren das Schwert der Streitmacht und schlugen wie eine scharfe Klinge in den Feind oder stießen wie eine Schwertspitze in seine Reihen. Die anderen Imperial Fists waren der Arm und der Körper, die dem Schwert folgten, und jeden Schnitt in eine schwere Wunde verwandelten. Wo der Feind Widerstand leistete, durchbrachen die Templer seine Verteidigung. Sie handelten in Abstimmung mit den Brechertrupps, die nach dem Raumkampf nun ihre einzigartigen Fähigkeiten im Stadtkampf unter Beweis stellten. Sie bildeten den Schild gegen den feindlichen Beschuss und gingen voran, verwehrten dem Gegner Angriffsrouten und lenkten Gegenangriffe ab, bis die Templer zum Sturm ansetzten.

Es fühlte sich gut an, statt Körper oder Schild die Klinge zu sein.

Die Stadt war ein Labyrinth. Ihre Erbauer waren von Dreiecken besessen gewesen: Die Straßen trafen in dreieckigen Anordnungen aufeinander, die Gebäude dazwischen besaßen dreieckige Türen und die Mauern unter den pyramidenförmigen Dächern waren mit dreieckigen Fenstern gesäumt. Vielleicht war die Ästhetik das Resultat der drei Monde, die den Planeten umkreisten, oder sie entsprang irgendeiner vergessenen Mythologie, deren Nachwehen sich über Tausende Jahre hinweg gehalten hatten.

Die größere Zahl der Gegner kämpfte in klobigen rot-orangefarbenen Kampfanzügen mit goldenen Vollvisierhelmen. Der Lärm ihrer Schüsse und der detonierenden Boltgeschosse der Legionäre rollte durch geflieste Korridore und Hallen und wurde von der Decke zurückgeworfen, während der donnernde Klang schwerer Schritte die hohen Fenster vibrieren ließ, als die Templer die unteren Stockwerke eines befestigten Gebäudes stürmten. Statt Treppen führten gegenläufige Rampen mit Balustraden hinauf zu den oberen Ebenen. Dutzende Einheimische kauerten hinter der dürftigen Deckung des steinernen Geländers und ließen Schüsse auf die Imperial Fists herabregnen.

»Lanze!«, brüllte Aeolus, der Meister der Templer, während das große Schwert in seiner Hand im Licht der Flammen schimmerte.

Die Templer bildeten sofort eine schmale Formation, während drei Brechertrupps vorrückten, um das feindliche Feuer auf sich zu ziehen. Sigismund schoss weiter mit seiner Boltpistole, während er in den hinteren Teil der Formation zurückfiel, und schaltete Feinde auf den oberen Rampen aus, die über die Köpfe und Schilde der Brecher hinweg schossen. Mauerbrocken fegten wie Granatsplitter durch die Luft und goldbehelmte Soldaten stürzten tot oder verwundet zurück. Für das, was kommen würde, spielte es keine Rolle.

Weitere Imperial Fists stürmten durch zersprungene Fenster und zerschmetterte Türen in die breite Halle. Mit ihren Boltern und schweren Waffen entfesselten sie einen dichten Geschosshagel, während die Brecher in das feindliche Abwehrfeuer stapften.

Die Brecher marschierten die Rampe hinauf, wobei einige ihre Schilde hoben, um den Wall zu erhöhen. Die Templer folgten ihnen und füllten die Lücke zwischen den taktischen Trupps und den mit schweren Waffen ausgerüsteten Einheiten. Sie brachten sich in Angriffsstellung, so wie ein Krieger seinen Schwertarm zum Schlag erhob.

»Ausfall!«, donnerte der Ruf von Aeolus durch die Halle, während Lieutenant Pollux den Brechern befahl, den Schildwall zu öffnen.

Brecher und Templer bewegten sich mit sekundengenauer Präzision. Die Schildträger traten beiseite und die Klinge stieß zu. Aeolus bildete die Spitze des schwarz-goldenen Angriffskeils, während Sigismund vier Reihen weiter auf der linken Flanke vorwärtsstürmte. Jeder Gegner, der den Legionären vor ihm entging, fiel den zerfleischenden Zähnen seines Kettenschwerts oder den Explosivgeschossen seiner Pistole zum Opfer. Blutige Körper brachen zusammen und wurden überrannt, in einem Moment noch Lebewesen, im nächsten ärgerliche Stolpersteine.

»Schanze!«, brüllte Aeolus über den Kampflärm hinweg.

Im Zuge des Angriffs hatten sich vor den Templern Leichen aufgetürmt. Zwei verwundete Legionäre wurden aus den vorderen Reihen ins Innere der Formation gezogen, während zu beiden Seiten der Templer Brecher die Rampe hinaufstapften.

»Apothecarii!«, rief Sigismund und steckte seine Pistole weg, um zu helfen, als die zerschundenen Gestalten von Lassitur und Erudae aus dem Rücken der Formation geschoben wurden wie Schulterpanzerfixierung aus dem Servoarm eines Techmarines. Zwei weiß gerüstete Gestalten eilten mit einer Eskorte von taktischen Legionären herbei und zogen die zwei Templer zurück. Das Kreischen der Rüstungsschneider blieb hinter ihnen zurück, als sich die Apothecarii an die Arbeit machten.

Mit dem nächsten Stoß erreichten sie die erste Biegung, wodurch die Templer über mehrere Sekunden hinweg direktem Beschuss von oben ausgesetzt waren, bis die Schildträger durch ihre Reihen stürzten und die Wucht des Beschusses abfingen. Es kam Sigismund unnatürlich vor, andere für sich kämpfen zu lassen, aber während die Templer ihre individuellen Fähigkeiten trainierten, folgte die VII. Legion dem Prinzip der Faust: der kraftvolle Hieb, der sich aus dem Zusammenspiel aller Elemente ergab.

Sigismund rief sich in Erinnerung, dass er zwar von den Templern aufgenommen worden, aber kein Einzelkämpfer war. Im Aschering schwang er seine große Klinge, aber in der Schlacht führte er Pistole und Kettenschwert. Er war ein Templer, ja, aber er war auch ein Legionär. Zu bestimmten Gelegenheiten war er ein einsamer Streiter, dennoch war er immer Teil einer unaufhaltsamen Kriegsmaschinerie. So wie Sigismund sich auf die Kettenklinge in seiner Hand verließ, vertraute Rogal Dorn auf seine Templer.

Das Kettenschwert fragte seinen Träger nicht, wen es niederschlug. In dieser Hinsicht teilte Sigismund das Desinteresse der Waffe. Er tötete oder hielt sich zurück, so wie Dorn es befahl, und so würde es bleiben, bis er fiel.

»Es wird keine Bombardierung geben«, entschied Rogal Dorn. »Nicht zu diesem Zeitpunkt. Sendet weiter die Aufrufe zur Kapitulation.«

Gidoreas betrachtete das mehrere Meter breite Hololith, das den Verlauf der Kämpfe zeigte. Goldene Symbole repräsentierten die bereits gelandeten dreißigtausend Imperial Fists. Die drei großen Landeverbände hatten sich noch nicht zusammengeschlossen. Obwohl das keine Katastrophe war, lagen die Bodentruppen bereits mehr als eine Stunde hinter Dorns akribischem Zeitplan. Kleinere Bildschirme zeigten detailliertere Übersichten, während über die Vidschirme im weitläufigen Strategium der Phalanx verzerrte Übertragungen von der Oberfläche liefen.

Auf der Hauptanzeige markierten weitere Runen die Landungen der verbündeten Legionen, die ebenfalls Fortschritte erzielten, jedoch langsamer als erhofft. Die Bewohner von Scathia wehrten sich hartnäckiger als erwartet, obwohl sie an allen Fronten eindeutig unterlegen waren. Schiffe aller drei Legionen kreisten in der Umlaufbahn und ihre Atmosphärenflieger beherrschten den Luftraum. Ob es nun sechs oder sechzig Stunden dauern würde, am Ende würde der Planet nachgeben.

Gidoreas fragte sich, wie der Feind die Situation einschätzte. Wenn er meinte, mit seinem hartnäckigen Widerstand den imperialen Angriff ins Wanken zu bringen, gab er sich einer falschen Hoffnung hin. Die Welt Scathia war das Tor für den geplanten Nachtkreuzzug. Ihre räumliche Lage als auch ihre Position in den unsteten Fluten des Warp war ideal, um die Expeditionsflotten, die in das als Occluda Noctis bekannte Gebiet vorstoßen sollten, mit Truppen und Ressourcen von bereits konformen Welten zu versorgen. Aus diesem Grund war der Großteil von drei Legionen zusammengezogen worden, um ihre rasche Kapitulation sicherzustellen.

Dass die Scathianer beschlossen hatten, den Kampf gegen einen derart überlegenen Gegner aufzunehmen, warf kein gutes Licht auf ihre Kultur. Millionen waren bereits für eine Überzeugung gestorben, hinter der Gidoreas schlichten Stolz vermutete. Zudem waren die Kämpfe für die imperialen Streitkräfte verlustreicher als angenommen. Er blickte zu seinem Primarchen, aber Dorns Miene war unergründlich.

Als hätte er Gidoreas’ Blick gespürt, drehte der Primarch sich zu ihm um.

»Ihr habt eine Frage, Captain?«

Gidoreas war überrascht und es dauerte eine Sekunde, bis er bemerkte, dass er tatsächlich eine Frage hatte, auch wenn sie ihm gerade erst gekommen war.

»Ich verstehe die Notwendigkeit, größere Kollateralschäden durch ein Flächenbombardement zu vermeiden, Exzellenz, aber Angriffsschiffe sind in Position, um unsere Truppen mit punktgenauen Orbitalschlägen zu unterstützen. Ihr Einsatz würde den Vormarsch beschleunigen.«

»Und im selben Atemzug die Entschlossenheit des Feindes festigen«, erwiderte der Primarch. Er schritt über das Podest im Zentrum des großen Strategiums, während sich hundert Lichter auf seiner goldenen Rüstung spiegelten und seine breite Gestalt das Haupthololith verdunkelte. »Wir können keine Sendschreiben schicken und behaupten, wir kämen nicht als Eroberer, während wir die Zivilbevölkerung dezimieren. Eine Schlacht dient dem Zweck, den Feind zu bezwingen, und das bedeutet nicht zwangsläufig, ihn vollständig auszulöschen.«

Der Primarch blieb einige Schritte entfernt stehen und blickte Gidoreas mit leicht schräg geneigtem Kopf an.

»Wenn der Legionär an Eurer Seite fällt, werdet Ihr dann zaudern oder nur noch entschlossener kämpfen?«

»Ich verstehe, Exzellenz«, sagte Gidoreas. »Ich bin mir aber auch der Tatsache bewusst, dass viele Legionäre, unsere wie die unserer Verbündeten, in diesem Augenblick fallen. Es gibt einen Punkt, an dem der Wunsch, Leben zu schonen, sich auch auf die eigenen Reihen beziehen muss.«

»In jeder verstreichenden Sekunde wäge ich die Auswirkungen eintausend strategischer Entscheidungen und zahlloser Handlungsalternativen ab.«

Gidoreas nickte. Er diente bereits mehrere Jahre an Dorns Seite, doch noch immer versetzten ihn die mentalen und körperlichen Fähigkeiten des Primarchen in Erstaunen. Legionsmeister Mathias war ein Genie auf dem Gebiet der Logistik und Strategie gewesen, aber er hätte die Unterstützung seines gesamten Stabes und einen unablässigen Strom von Berichten benötigt, um einen derart komplexen Feldzug zu koordinieren. Der Primarch hingegen musste nur den Blick auf die unzähligen Bildschirme und Bediensteten werfen – verstand er sich doch darauf, Menschen ebenso gut wie schematische Darstellungen zu lesen –, um zu wissen, wie sich die Dinge entwickelten.

»Verzeiht, Exzellenz.« Gidoreas rieb sich mit der ceramitgepanzerten Hand das mit Bartstoppeln bedeckte Kinn. Er hatte sich daran erinnert, dass er als Jugendlicher, noch vor seiner Rekrutierung, versucht hatte, sich einen Bart wachsen zu lassen, und beschlossen, es wieder zu tun. Im Moment juckte es fürchterlich. »Manchmal verliere ich meine Aufgabe aus dem Blick. Ich erinnere mich wieder an die Worte, die der Imperator kurz nach der Aushebung an uns richtete. ›Zu siegen ist nicht genug. Wer erobern will, muss den Feind nicht nur schlagen, sondern auch die Früchte des Sieges bewahren.‹ Es sind Worte, die ich von nun an tiefer in meinen Gedanken verankern werde.«

»Ganz genau, Gidoreas, ganz genau.«

Dorn trat beiseite und ließ den Blick über das große Hololith schweifen. Seine Hand glitt über verschiedene Bereiche und hob sie in leuchtendem Rot hervor. Gidoreas sah sofort, dass es sich um jene Elemente der Sturmverbände handelte, denen der Widerstand am heftigsten entgegenschlug.

»Orbitalschläge werden helfen, dass sie ihre Ziele rascher erreichen, ja?« Dorn drehte sich nicht um, als er diese rhetorische Frage stellte. »Wie viele Legionäre mehr werden überleben? Zehn? Einhundert? Was geschieht, wenn wir bei einem solchen Unterstützungsangriff in zivilen Gebieten die Familie eines Politikers töten oder einen heiligen Ort zerstören? Die Menschen werden umso härter kämpfen und der Feldzug wird sich um Tage oder Wochen in die Länge ziehen. Ein Dutzend Lanzenschläge, die einen blutigen Abnutzungskrieg nach sich ziehen. Wie viele Legionäre werden in dieser Zeit fallen, ohne dass wir einem Frieden auch nur einen Schritt näher kommen?«

»Mein Einwand war unbedacht, Lord Dorn«, versicherte Gidoreas dem Primarchen. »Ich sehe militärische Lösungen, aber Eure Strategie berücksichtigt zahllose Aspekte mehr.«

»Es ist ein Gleichgewicht«, erwiderte Dorn und umschloss mit einer Hand die zur Faust geballte andere. »Erringen wir keine taktischen Siege, kommen auch die strategischen Ziele nicht voran. Wir dürfen nicht vorschnell handeln.«

»Gewiss, Exzellenz.«

Einige Sekunden verstrichen, bevor Dorn ruckartig den Kopf nach links drehte und am Hololith vorbei zur Kommunikationskonsole auf eines der Zwischendecks des Strategiums blickte.

»Lion El’Jonson startet seinen nächsten Angriff«, sagte der Primarch leise.

Gidoreas folgte dem Blick seines Herrn und sah Lieutenant Efried, der sich mit dem Maschinenschreiben eines Servitors in der Faust von der Konsole abwandte.

»Setzt die Navigation und die Flotte darüber in Kenntnis, dass wir sie mit Landungseinheiten und einem Bombardement unterstützen.« Dorn richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf das Hololith und nahm mehrere Einstellungen auf der Anzeige vor, bis sie die Linie aus Befestigungen im Ballungsgebiet zeigte, in dem die Dark Angels gelandet waren. Auf der Darstellung erschienen Symbole hinter den Mauern, die sich in Richtung Stadt bewegten. »Die Zeit ist reif, dem Feind ein letztes Mal unsere Absichten zu demonstrieren.«

»Wir setzen die zweite Angriffswelle ab, Exzellenz?«

»So ist es, aber wir tun es zur Unterstützung des Löwen. Ich denke, er hat das politische Zentrum des Planeten lokalisiert. Die Flotte soll neben den Schiffen der Ersten Legion in Position gehen. Setzt ihren Primarchen darüber in Kenntnis, dass wir auf sein Wort hin bereitstehen.«

»Auf sein Wort?« Die Worte kamen Gidoreas über die Lippen, bevor er sie zurückhalten konnte. »Ihr habt den Oberbefehl, Exzellenz.«

»Und jetzt übertrage ich ihn der Person, die in diesem Moment die Lage besser einzuschätzen vermag, Captain«, erwiderte Dorn scharf.

Gidoreas wusste es besser, als dem Primarchen zu widersprechen. Er salutierte und nahm mit einem Nicken seine Befehle entgegen. Einige Sekunden später kam Efried die Rampe zum Befehlspodest hinauf.

»Lord Dorn, der Primarch der Ersten Legion lässt Euch wissen, dass er die Verteidigungen durchbrochen hat und glaubt, die planetare Führung ausfindig gemacht zu haben. Er bittet darum, dass wir ihn unterstützen und das Gebiet vollständig einkesseln.«

Dorn hatte seine Aufmerksamkeit auf eine Anzeige über der Navigationsstation gerichtet und musterte die Positionen der Flotte, während er die nächsten Schritte kalkulierte, sodass er keine Zeit hatte, um auf die Meldung des Offiziers zu reagieren.

»Ich habe alle nötigen Befehle«, sagte Gidoreas und schritt am Primarchen vorbei, um vom Lieutenant das zusammengerollte Plastekschreiben entgegenzunehmen.

Während sie die Rampe hinabschritten, warf Gidoreas einen letzten Blick auf seinen Kommandanten, und fragte sich, was gerade geschehen war. Jeder andere hätte die Bitte des Löwen als vermessen bezeichnet, als Versuch, das ihm zuvor versagte Kommando doch noch an sich zu reißen. Dorn jedoch war nicht nur bereit gewesen, zum Wohle des Feldzugs seine Autorität aufzugeben, sondern hatte diese Wendung auch noch vorhergesehen. Zehn Jahre waren vergangen, seit der Primarch mit seiner Legion wiedervereint worden war, und Gidoreas war seit fünf Jahren sein Adjutant. Nicht einmal während dieser Zeit hatte er Dorn so direkt, so entschlossen erlebt. In diesem Augenblick war der Primarch ganz in seinem Element, begriff der Huscarl. In diesem Moment entfaltete Dorn sein ganzes Potenzial, und es war eine überwältigende Erfahrung.

Es war nicht so sehr das fehlende Ego, das Gidoreas überraschte; er wusste, dass sich Dorn gelegentlich vom Stolz leiten ließ. Seine Stärke entsprang der tiefsten Überzeugung, das Richtige zu tun. Es war keine Arroganz, sondern eine übermächtige Zielstrebigkeit, die während des jüngst abgehaltenen Sol-Konklaves mit dem Imperator entfacht worden war. Er wusste nicht, was zwischen dem Imperator und seinen Söhnen geschehen war, aber es gab Gerüchte über neu abgelegte Eide und die erneute Bekräftigung der Ziele des Großen Kreuzzugs. Was immer der Herr der Menschheit den Primarchen gesagt hatte, es hatte Rogal Dorns inneres Feuer geschürt, sodass es jetzt heller brannte, als Gidoreas es je zuvor erlebt hatte.

Es war ein Feuer, das die Galaxis erhellen oder sie alle verschlingen würde.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2022 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2023 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Rogal Dorn: The Emperor‘s Crusader.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Christian Byrne.

Rogal Dorn: Der Kreuzritter des Imperators © Copyright Games Workshop Limited 2023. Rogal Dorn: Der Kreuzritter des Imperators, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-463-3

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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Gewidmet John French, dem Kreuzritter des Imperators.

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